Ihr Hobby: Mord

Leseprobe

„Gut. Dann hole ich jetzt den Kommissar.“ Karina Winter wandte sich brüsk ab. Silke sah ihr eine Weile nach, ehe sie in den kleinen, unbenutzten Büroraum zurückkehrte. Frank hatte den Kopf auf die verschränkten Arme gelegt, aber als er die Schritte hörte, richtete er sich taumelnd auf.
Silke setzte sich an die andere Seite des Tischs und betrachtete den jungen Mann schweigend.
„Es geht ihr gut“, stieß er plötzlich hervor. „Sie lebt und sie ist unverletzt. Und jetzt muss ich mit dem Kommissar sprechen.“
„Er kommt gleich.“
Erleichtert seufzte Frank auf.
„Frank“, begann Silke, aber er schüttelte den Kopf.
In seinen Augen flackerte eine Mischung aus Angst und Verzweiflung. „Bitte, ich darf nichts sagen. Ich möchte nur mit dem Kommissar sprechen und mein Geständnis ablegen. Es ist am besten so. Ich… Ich hab es getan. Den… Mord…“ Er fuhr sich mit der Zunge über die rissigen Mundwinkel.
„Aber ist das die Wahrheit?“
Er machte eine fahrige Handbewegung. „Wen interessiert das?“, fragte er bitter. Dann presste er die Lippen zusammen, und Silke begriff, dass er nichts mehr sagen würde.
Wieder wartete sie. Hier hing keine Uhr, aber ihre kleine goldene Armbanduhr verriet ihr, dass gut zwanzig Minuten Schweigen verstrichen waren, ehe sich die Tür öffnete und Karina Winter mit Kommissar Schmitz eintrat. Schmitz verzog keine Miene, aber Silke glaubte, in seinem Gesicht Triumph zu erkennen.
Frank stemmte sich auf die Füße. Sein Gesicht war blass, aber sein Blick hielt der Musterung des Kommissars stand.
„Sie wollten mich sprechen, Herr Korber?“, fragte Schmitz und forderte Frank mit einer Kopfbewegung auf, sich wieder zu setzen.
Frank gehorchte. Er hielt den Kopf gesenkt, die Hände lagen flach vor ihm auf der Tischplatte. Silke fiel auf, dass seine Knöchel aufgeschürft waren. Als hätte er ihre Gedanken gelesen, verschränkte er die Finger und versteckte so die verletzte Haut.
„Herr Korber?“
„Ich habe ein Geständnis zu machen“, flüsterte Frank.
„Würden Sie bitte etwas lauter sprechen?“
„Ich möchte ein Geständnis machen“, wiederholte Frank. Seine Stimmer war lauter, klang aber immer noch monoton.
Ohne den Blick von dem übernächtigten Gesicht des jungen Mannes zu nehmen, machte Schmitz eine auffordernde Handbewegung.
„Ich gestehe den Mord an Jako.“ Sekundenlang starrte Frank auf seine Hände, als müsste er dem Klang seiner eigenen Worte lauschen, um sie zu begreifen. „Es war eigentlich kein Mord. Ich wollte ihn nicht töten. Warum auch, er war mein Freund! Aber als wir dann eingebrochen sind, ist alles schief gegangen. Die Sache ist eskaliert. Es tut mir leid, dass er tot ist.“ Es war sehr still im Raum. Frank zupfte an einem Hautfetzen. Ein Blutstropfen bildete sich auf der blassen Haut. Er wischte ihn weg und rieb den Finger am Ärmel seiner Jacke sauber. Endlich hob er den Kopf. Drei Augenpaare musterten ihn schweigend und aufmerksam. „Das ist alles, was ich zu sagen habe.“
„Sie geben also zu, Ihren Freund und Komplizen getötet zu haben“, wiederholte der Kommissar. „Habe ich das richtig verstanden?“
Frank nickte. „Ja.“
„Warum?“
„Ist das nicht egal?“
„Vielleicht, aber ich würde es gerne wissen.“ Schmitz lächelte ein beinahe väterliches Lächeln.
Frank strich sich übers Gesicht. „Wir haben Streit bekommen. Jako hat mir gesagt, dass das gar kein gewöhnlicher Bruch ist, sondern ein Versicherungsbetrug. Er hat gesagt, dieser Wieland sei pleite, und wolle so wieder zu Geld kommen. Ich hab Jako gesagt, dass mir so etwas eine Nummer zu groß sei und ich da nicht mitmachen wolle. Er hat gelacht. Es sei zu spät, und ich solle mich nicht so anstellen. Aber es ist wahr! In so etwas wollte ich nicht hineingezogen werden.“
„Und stattdessen riskieren Sie eine Mordanklage?“, erkundigte sich Schmitz skeptisch. Er hatte sich vorgebeugt, und die Leutseligkeit war aus seinen Zügen verschwunden.
„Aber ich wollte das doch nicht!“, rief Frank verzweifelt und bog den Oberkörper zurück, so weit die Stuhllehne es erlaubte. „Wir haben Streit bekommen. Ich wollte gehen. Er hat mich festgehalten. Dann… Dann habe ich ihn geschlagen, und er ist einfach umgefallen. Dann hab ich das Blut gesehen, rund um seinen Kopf. Also bin ich weggelaufen.“
„Und womit haben Sie ihn erschlagen?“
Frank drehte den Kopf unsicher hin und her, aber weder Silke noch Karina Winter verzogen eine Miene.
„Mit irgend so einem Kunstding“, antwortete er vage. „Es stand da, und es war schwer. Ich kenn mich damit nicht aus, aber da stand ja genug von dem Zeug rum. Jako hat gesagt, das meiste sei echt und hoch versichert.“
„Und wo ist die Tatwaffe jetzt?“
„Ich hab sie mitgenommen und dann weggeworfen.“ Frank rieb sich mit den Knöcheln die Augen, bis sie noch röter aussahen. „Was wollen Sie denn noch? Ich habe doch alles gestanden!“
„Ja, aber Sie verstehen sicher, dass bei so einer Anklage alles seine Richtigkeit haben muss. Wo haben Sie den Kunstgegenstand weggeworfen?“
„Ich weiß es nicht mehr! Irgendwo! In irgendeine Mülltonne! Ich war in Panik. Ich hatte gerade meinen besten Freund erschlagen!“
„Mäßigen Sie sich bitte!“, befahl Schmitz streng, und Frank sackte wieder in sich zusammen.
„Es tut mir leid.“
Silke machte eine Bewegung, als wollte sie etwas sagen, aber der Kommissar warf ihr einen warnenden Blick zu.
„Und Sie sind bereit, dieses Geständnis zu Protokoll zu geben und zu unterzeichnen?“
„Ja.“
„Gut, dann habe ich noch eine andere Frage. Wo ist Felicitas Sarter?“
Frank hob den Blick. Seine Augen waren dunkle Löcher, sein Gesicht kalkweiß. „Ich weiß es nicht“, flüsterte er.