Das Mysterium der Tempelritter

Leseprobe

Er schlug die Augen auf. Das Erste, was er sah, war ein strahlend blauer Himmel ohne jede Wolke, und die Sonne brannte so grell und blendend herab, wie er es noch nie gespürt zu haben glaubte.
Afrika!, dachte er aufatmend. Die Reise war vorüber. Er war zurück in Afrika.
Doch dann sah er die Gestalten, die ihn von allen Seiten umringt hatten. Ausgemergelte, verdreckte und blutbesudelte Gestalten. Dutzende und Aberdutzende. Einige waren in rostige, verbeulte Rüstungen gekleidet, mit langen Schwertern in den Händen, die anderen – der überwiegende Teil – trugen wallende weiße Gewänder, und ihre Waffen waren Krummschwerter oder hölzerne Lanzen mit metallenen Spitzen. Und alle, ausnahmslos alle, standen wie vom Donner gerührt da und starrten ihn an wie einen Geist, mit aufgerissenen Augen und offenen Mündern, in denen so manche Zahnlücke oder ein verfaulter Zahn zu erkennen war.
Nein, das hier war nicht Afrika!, erkannte Mark. Das war nicht der Ort, an dem er zu seiner Traumreise aufgebrochen war. Zwar befand er sich inmitten wüstenähnlicher und trockener Höhenzüge, aber abgesehen davon, sah die gesamte Gegend vollkommen anders aus.
Ruckartig richtete er den Oberkörper auf. Der Mann, der sich ihm am weitesten genähert hatte, mit einer Lanze in der ausgestreckten Hand, so als ob er Mark damit in die Seite hatte stoßen wollen, fuhr mit einem erschrockenen Aufschrei zurück und verschwand stolpernd im Hintergrund.
Als wäre dies ein Signal, kam urplötzlich Leben in die restlichen Gestalten. Entsetzte Schreie brandeten auf, und die Männer in den wallenden Gewändern stoben wie in allergrößter Panik davon. Stolpernd, schreiend und ohne sich nur ein einziges Mal umzudrehen, rannten sie davon, als wären ihnen sämtliche Armeen der Finsternis auf den Fersen.
Mark sah sich unwillkürlich um, um zu sehen, ob hinter ihm ein grässliches, furchterregendes Monster stand. Aber natürlich befand sich dort keines. Nur weitere fliehende Krieger, wohin seine Blicke auch wanderten. Auch die Verletzten humpelten davon, von ihren Kameraden gestützt oder alleine, sofern sie dazu noch in der Lage waren.
Und sie liefen vor ihm davon, begriff Mark.
Die wenigen, die nicht flohen – das waren die Krieger in den Rüstungen –, fielen in seine Richtung gewandt auf die Knie, erst einer, dann mehrere und schließlich alle. Sie schlugen Kreuze vor ihren Brüsten und senkten ehrfürchtig die Köpfe.
Marks Blicke wanderten hektisch umher. Überall bot sich ihm dasselbe Bild. Wo, fragte er sich mit explosionsartig wachsendem Unbehagen, war er nur gelandet? Und was um alles in der Welt ging hier vor?
Er fuhr sich mit dem Handrücken über die Augen, wie um einen bösen Traum zu verscheuchen, und hielt mitten in der Bewegung inne. Entsetzt starrte er auf die Hand. Das war nicht seine Hand! Seine Hände waren kräftig, mit hervortretenden Adern und schlanken Fingern, doch diese hier war viel runder, die Finger kürzer und dicker, und zusätzlich verlief eine lange Narbe quer über den Handrücken. Eine Narbe, die er noch nie zuvor gesehen hatte.
Und als er erschrocken an seinem gedrungenen Körper herabsah, der in einem zerrissenen Kettenhemd, einer von Flicken übersäten Hose und nahezu durchgetretenen Schnürsandalen steckte, konnte er nichts entdecken, was ihm auch nur im Geringsten bekannt vorkam.
Der Körper, in dem er steckte – das war nicht er selbst! Aber wer war er dann?
Und sofort drängte sich ihm, ohne dass er irgendeine Antwort auf die erste Frage gehabt hätte, schon die nächste in den Kopf: Wo war er?
Oder sollte die Frage richtigerweise lauten: Wann?